28 | janvier | 2017 | ce que vos yeux vairons

Devant lui l’en-but.
Rien n’arrêtera dans sa
Course un Miura.

L’équerre de son bras,
Sur la cassure du coude
Je pose mes doigts.

Sous eux, la ridule
Tiède et bleue d’une veinule.
Lire son sang en braille.

Sur le sang, où la
Peau se chauffe, où mes doigts gourds
Somnolent. Bienheureux.

Dans le creuset de
Mes paumes, de la cendre et de
L’eau. Berceau d’un verre.