ce que vos yeux vairons

Payé à rien faire,
Un saint qui a réussi
A chasser son Père.

Ne pas voler pour
Ne pas faire de bruit, partir
Sur la pointe des pieds.

Coup de gong. Début
Des hostilités. Et tous
Les coups sont permis.

La dégradation
D’un biscuit ravalé au
Rang de pain de mie.

Il a poussé dans
Le lavabo une horloge
Qui bat la seconde.

Brunir sur un coin
De bureau comme à la plage,
Biafine. Tippex.

Une vestale qui baille
Aux corneilles, des pages que nul
Ne corne. Ilutile.

Petit caillou de
Menthe qui fond sous les doigts, c’est
La poisse. Une bêtise.

Une fois, deux fois, trois
Fois, enfin me retourner
Pour me composter.

Mine de rien, remplir
Les trousses des enfants, c’est
Toujours ça de pris.