ce que vos yeux vairons

Papillons, ailes
Déchirées sur le fer d’une
Toile d’araignée.

Chercher
A vous
Lire,
Fouler
Sous
Le bunker,
Les lettres
Mortes.
Gisantes,
En leurs
Dalles
De verre.

Le cylindre des
Gorges en répons à l’affût
Des canons. Coda.

Confins des mers, vinrent
Caravelles haubanées pour
Dénouer vos fers.

Là où en l’arène,
La grève a bu ton sang, la
Mer, ses gouaches. Son cyan.