ce que vos yeux vairons

L’aube, ses étés,
Juste de l’autre côté
Des crocs de l’hiver.

Les doigts sur le grès
Rouge, son sang froid qui bat à
Peine. Chauffer la pierre.

Mes doigts ne comprennent
Pas, ils n’attendaient plus le
Froid. Blühen. Bluten.