Mon pays
par marronbleu
Où l’on passe, où l’on
Ne s’arrête jamais, ça
Fait peur, noir de crasse.
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Où l’on passe, où l’on
Ne s’arrête jamais, ça
Fait peur, noir de crasse.
ce que vos yeux vairons 
plus de terril
en vos demeures
dé corons le paysage
Nos pinacles, nos clochetons.
Des chevalements.
travail
trouvailles
d’éminents
Mineurs
Tout un Art
Au fond,
La poésie.
Un petit oiseau.
Un canari.
Leur rempart.
tant qu’il y a
Chant
il y a Vie