27 | avril | 2017 | ce que vos yeux vairons

Le damier, où ne
Sont pas carreaux gris, s’enfonce
Le peuple des pions.

Le grain bleu de la
Terre sur le nez du cosmos.
Faire loucher les dieux.

Le parfum, le faire
Durer jusqu’à brûle-pourpoint,
Jusqu’à l’extinction.

Aux Orcades où tout
Sèche sous le vent, pour de l’eau
Se jeter à la mer.

Mes linges mouillés sur
Le fil, photos attendant
La révélation.

Un costume muet
A la patère, hématomes
En fleurs suspendus.