Boches,
Kabyles,
Macaronis.
Le dimanche,
Pastaciutta
Et makowiecz,
Les vieux
Parlaient
Un peu
De tout,
Surtout
De rien.
Le français,
C’était le lien.
La langue du haut.
Ma grand-mère
Est venue
De Lombardie,
Au pays
Des Schleus.
Elle n’était
D’aucune langue.
Comme nous tous,
Ici.
Où l’on passe, où l’on
Ne s’arrête jamais, ça
Fait peur, noir de crasse.
Nos cathédrales aux
Enfers, leurs servants noirs
Des soutiers. Nos pères.
Etes-vous comme ce
Tissu, avec un accroc,
Une déchirure.
C’est sur la frange
De sable mouillé qu’il faut
Inlassablement.
Ecrire une petite
Cartomancie dans le marc
De café. Fly high.
Hisser le drapeau
Blanc de deux paumes, paraphe
Du soleil pour la paix.
Je vis de l’autre
Côté de l’horizon, là
Où la terre devrait
Se courber à vos
Pieds, et ne fait qu’avaler
Votre souvenir.
A la mémoire des
Chemins qui s’écartent des
Grand-routes, leurs transfuges.
Les maisons éventrées,
Vidées comme des poissons,
Il n’y a plus de fenêtres,
Juste des bouches
Aux dents éclatées,
Le verre, ses crocs aigus
Où s’accrochent
Les viscères des rideaux,
Et les rires qui grincent, déments,
Venus du fond des gens.
ce que vos yeux vairons 