No milk today
A la traite, un mot
Rétif m’envoie son sabot,
Je pose mon stylo.
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A la traite, un mot
Rétif m’envoie son sabot,
Je pose mon stylo.
Le lierre autour du
Tronc, les deux brins d’un toron,
Se tresse un cordon.
Se penser oiseau
Si fort, assourdir le ciel
De mes cris très hauts.
Une impression bleue
Et noire, un trait tendu sur
Le ciel. Hirondelle.
Ta lance, ô silence,
Je ne te suis plus chair, pas
Même un bout de peau.
L’odeur verte, la lame
Qui passe dans le gras de l’herbe,
Sueur du faucheur.
Le reflet des pins,
Le vert de leur mousse sous l’eau
Pousse, forêt en mer.
Le travail de ses
Ferments, levain du feu et
Jeux d’eau d’un geyser.
Comme un bateau à
Quai, la forêt fume, foulard
D’argent de la brume.
Papier de laiton,
Barre de Malakoff, la cour
De récré, retour
ce que vos yeux vairons 