« The sound of silence »
Le frelon n’a rien.
Ma main a arrêté son
Dard. Couper le son.
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Le frelon n’a rien.
Ma main a arrêté son
Dard. Couper le son.
Tu attends l’automne,
Que rouillent le feu, ses jaunes, et
Les fleurs d’oranger.
Mes pôles, tous mes pôles,
Où qu’ils soient, tous mes compas,
Aiguilles de boussole.
Je n’ai jamais aimé quelqu’un comme l’écriture.
Stranger than paradise.
La cent douzième au
Menthol, un goût de brosse à
Dents, tabac-Valda.
Tu es celui dont
J’ai choisi d’éclater le
Plâtre, mes poings. Ma tête.
Lui faire dire ce que
J’ai envie d’entendre, Dieu
Est un joueur d’échecs.
Son regard calleux,
Râpe d’une ponce, Hedda,
Du grès, du sable.
La pluie en crachin,
Le crachat des armes, au loin,
Les larmes de vos mères.
ce que vos yeux vairons 