06 | juillet | 2017 | ce que vos yeux vairons

Dans l’anse aux Meadows,

La mer bleue s’ensemence du

Sang des limules.

Antoine d’entre les

Pauvres, t’épeler à demi,

Antoine pour Anti.

Un autre s’en va,

Prendre ses os en attelle,

Et se tenir droit.

Lourd, le pas du chant
S’enfonçant, lent, dans le creux
Maigre d’une poitrine.

Le temps, c’est la pierre,

Et je suis son servant, un

Cercle concentrique.

Majuscule de son

H, l’échelle, monter vers le

Grenier, sa poussière.