ce que vos yeux vairons

Résister, Circée

Au chant de l’instant, suivre

L’instinct à la trace.

A la lisière du

Bois, solitaire un loup, il

Ne me parle pas.

Je le regarde, il

Est beau et gris, dans ma gorge

Monte mon premier cri.

Au champ blanc d’un pierrier, à une forêt pluviale, à une prairie, à un visage endormi; à quel membre, de quelle famille, à quoi, à qui ressemblent les contours du sommeil.

Quand sonnera sept

Heures, qui, de la nuit, du jour,

Me congédiera.