La machine dit, sans titre
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La denrée du temps,
Sable sans prix s’écoulant,
Inexorable,
Je serre mes doigts en
Un filet étroit, il trouve
La faille, et s’en va.
Le jour, ouvert comme
Un coquillage, il est vide.
Au moins la nacre.
Il a suffi de
La rocaille, le grès, le rauque
Du torrent, j’étais
ce que vos yeux vairons 