ce que vos yeux vairons

29 août 2017

Rentré dans le rang

Dans le poing qui se

Serre au sang, la blessure

Des boutons, des galons.

29 août 2017

Marcher dans l’herbe

Dans le jardin, des

Pas japonais, je n’ose

Pas les emprunter.

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29 août 2017

Bleu ciel

Le mur chaulé, il pourrait y pousser une peinture, et ses couleurs cuites au soleil, tout ce blanc qui ne porte rien, le blanc des veuves. Demain, ouvrir le volet.