Ce qui entre encore
Ici, les bruits du palier,
Le facteur, et le
Néon, le soir, une
Croix verte qui clignote au
Milieu du salon.
Les tourterelles, cerfs-
Volants, sans autre fil que
Le ciel et le vent
L’intaille, le camée de
Mie bise, boulettes de pain, sises,
Grises, sous la serviette.
L’archet, une cuillère
Qui râcle son crincrin de
Faïence, bol de soupe.
Nous sommes un pays de Galles, tout là haut, dans un repli, une encognure. Notre terre, comme un accroc, une fêlure, dans le coin d’un tableau. Nous parlons notre sabir, nos accents, coupants, nos ghettos les plus sûrs. Ici, le soleil tape, l’hiver tape, ce pays est une forge et nous dormons sur son enclume. Qu’y a-t-il de vert, de bleu ici, les yeux de nos pères, rougis, et noirs, revenus de la fosse, soutiers aux enfers.
L’heure la plus enfouie,
Loin du jour, ma cigarette,
Lentille d’un phare.
Dans la cuisine, un
Collier de perles baroques,
Leur moire irisée.
ce que vos yeux vairons 