17 | septembre | 2017 | ce que vos yeux vairons

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L’angélus à la
Volée, le graver dans le
Papier. Son, Circée.

Répéter le tour
De magie, le lapin a
Vieilli, son sortilège

Remontée lente
Du souvenir, ses paliers.
Des bulles, votre voix.

Je la touche. Sous mon doigt, elle se morcèle, et roule. Fracture du mercure.

Comme un animal,
Ce que je suis se heurte aux
Barreaux du poème.