ce que vos yeux vairons

Si blanc, si pur. Un
Coeur de Carrare, une pierre dure.
Mes ongles. En sang.

Vous me lisez à
Voix basse. Je ne m’entends pas
Sur le bout de vos

Quelque chose, qui ne
Ressemble pas encore à
Une rose, dédale

De pétales, cochlée
Qui se déroule au bout de
La tige. La voilà,

Le cou gracile
Des sapins que ceint un tulle
Froid. Petit matin.