Heddna
Mon bûcher est froid,
Bourreau, que ne mets-tu le
Feu à mon fagot.
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Mon bûcher est froid,
Bourreau, que ne mets-tu le
Feu à mon fagot.
La façon dont vous envisagiez le monde, comment l’oublier, hémisphère Nord, hémisphère Sud, et je me demande, quel petit point étais-je, sur lequel de vos continents, étais-je seulement cartographié.
M, o, t, mot, un
Mot sans gras, maigre, qui ne
Rapporte rien au
Je me souviens.
Ce devait être dans un pli de la nuit.
Un bout de conversation, comme un tissu qui s’effiloche.
Un souvenir d’enfance.
Votre mère, au piano, jouant Rachmaninov.
Défaire, comment, vos écrans, vos paravents, vos parois de verre.
Tailler la matière, à la gouge. Tout n’est que bois à moucharabieh, je creuse, et passe la main. Ouvrez-la, je suis la sciure, qui coule entre vos doigts.
ce que vos yeux vairons 