28 | septembre | 2017 | ce que vos yeux vairons

Meine Oma, ma Nonna, enfin, ma sage et pragmatique Mémé aurait dit:
« Pleure, tu pisseras moins »

Ici ne rougeoie
Que ma petite forge, p’tite clope
Azur, fondu sur

Sur la pointe des pieds,
Si je pouvais voler, pour
Ne pas vos cendres

Ils ne se sont pas
Dispersés, et vous vous êtes
Envolés, Hans,

Sur son poing de paille

Un oiseau s’est posé, il

Retient son souffle,

Saint François monte

Le mur du son, la pagaille

Chez les étourneaux.

Je suis le crime, vous
Le châtiment, sept ans de
Malheur ont passé,

Poussière de May, sur
La prairie, et une couronne
De mains à son front

Trouver une maison
Qui n’ait Dieu que pour le ciel,
Ivoire, un ciboire.