A little house in the sky
Trouver une maison
Qui n’ait Dieu que pour le ciel,
Ivoire, un ciboire.
Trouver une maison
Qui n’ait Dieu que pour le ciel,
Ivoire, un ciboire.
Seul Mister May, lui
Seul, portant les linceuls de
Ses ensembles vides.
Amour d’il, dit-île
Amour d’elle, dit-aile, deux et
D’eux, la mer. Le ciel.
Ni sel, ni eau, sur
Les fenêtres, mais noir,
Le trait gras d’un khôl.
Au sable, lui dire
De ne pas s’en faire pour l’eau,
Elle trouve son chemin.
Pas de mousse, je ne
M’allonge pas, se laisser
Boire, la voix de l’eau.
J’étais avec François, c’était un après-midi de février, gris et nuageux. Les vacances, on devait aller au cinéma, nous ne y sommes pas allés, la neige. Je me souviens de ces petites choses, je les garde en mémoire. C’était juste avant que je ne vous parle pour la première fois.
François est grand maintenant, je tourne la tête, c’était un jour de février, l’été.
Sur le plateau du
Bureau. La pomme, singleton,
Qui répond à un
Mes chères ombres, vos
Lueurs, quand vous brillez, je
Me penche sur votre