Disparition
Sur la pomme qui
Se fane, la tavelure
Noire d’une mouche.
Sur la pomme qui
Se fane, la tavelure
Noire d’une mouche.
La nuit, ce qui luit
Au bout de mes lignes, la
Lune, je la relâche,
Il s’appelle pierre
Des mots, nommons-le
Havre. Estuaire.
Plateau de pistaches.
Une coque. Son bois aux pointes
Acérées. Vide.
L’arbre, entre ses racines. Un cahier, ouvrir son filet. Attendre. Une feuille tombe, des gouttes d’eau, une brindille. Leurs traces, brunes, mouillées, et le vent tourne une page. Un insecte, le cri d’un oiseau, en presse-papier.
Faire durer l’os, le
Ronger à peine, s’interdire
La moëlle et le coeur
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L’angélus à la
Volée, le graver dans le
Papier. Son, Circée.
Répéter le tour
De magie, le lapin a
Vieilli, son sortilège
Remontée lente
Du souvenir, ses paliers.
Des bulles, votre voix.
Je la touche. Sous mon doigt, elle se morcèle, et roule. Fracture du mercure.