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Grand comme un dé à
Coudre, piquez le au bout
De votre doigt. Là.
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Grand comme un dé à
Coudre, piquez le au bout
De votre doigt. Là.
L’oiseau, le miroir,
Le ciel, l’oiseau, posé sur
L’eau, son tain. Bleu Klein.
Nommer ce qui n’est,
Quel nom de baptême, rien, te
Donner. Rien pour à
Ton front s’accrocher,
Ni chrême, ni main, le papier
T’avale. Point final.
Des deux côtés,
Les plateaux
A porter,
Les bras
En croix,
Un pauvre
Fléau.
A main gauche,
Il y a encore
La mer,
Et là,
Se tenant
Toute droite,
Un phare.
Fixer le temps dans un pli du papier, conjurer l’encre de ne pas s’effacer.
Feuilletage des
Tourbillons, des rouages. Et
Le temps, dans tout ça.
Sous un rabot, des
Épluchures de peaux fanées,
Cendre en copeaux.
Je tourne en rond, un
Continent mystérieux, et
Ses angles saillants.
Bam, le soc, la pioche,
Dans la glaise lourde, tout ce
Qui fend, je bêche.
ce que vos yeux vairons 