Au chevet du lit, le chevet. Le tiroir est entrouvert sur un mouchoir, qui ne rend maintenant que l’odeur du bois. Mais il suffit de peu, plonger son visage parmi ses carreaux, pour sentir, retirée dans un coin, la trace de votre parfum.
Hedda ne l’était pas. Mais elle s’alignerait. Max pourrait faire craquer tout ce qu’il voulait, doigts, mâchoires, elle s’obstinerait.
« Elle a tout vidé, les sièges, il ne reste rien, elle n’emmène personne » dit Irène
« Dis lui, toi, jamais elle ne l’arrachera. Et après, elle fera quoi ? »
René ne répondit pas.
Le parfum, le parfum d’une phrase. Un vase que je tourne entre mes doigts. Un filet d’eau, et sur le substrat de la mémoire, laisser pousser. L’odeur de quelque chose, en forme de fleur, le crépon d’une rose, et sa corolle de papier.
Vous me haïssez. Mieux que rien. Vous pourriez ne pas m’aimer.
Capitaine, capitaine,
Alien sur l’Intercom.
« Demandez-lui quelles sont ses intentions, Monsieur Sulu »
Seigneur, le jour se
Lève, ôte tes boules Quiès, je
T’invite. Voudras-tu
Avant de demander. Longtemps exercer. Sa génuflexion, apprendre à remercier. Mais Il me connaît, à vouloir Le mettre dans ma poche, Il m’enverra bouler. Encore une fois.
Sur mes genoux, aucun cal. Mon prie-Dieu est de velours. Comment pourrait-Il m’entendre.
ce que vos yeux vairons 