Jardin de nuit
par marronbleu
Il a des allures de cimetière.
Ce vert-de-gris, le marbre des arbres.
Le silence de pierre des oiseaux.
Je reste sur le pas de la porte.
A la jointure.
Entre le chaud,
Et toutes ces peaux mortes.
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ce que vos yeux vairons 
peaux de Terre
en sommeil d’Hiver
attendent la mue
sous le Soleil
de leur Printemps
L’hiver, bientôt. Son pot de fer.