Quels seront les bruits, les mouvements, cette nuit, autour de l’étang. On ne m’ en dira rien, questionner la lune, demain, et le soleil levant, laisser le vent se perdre dans la roselière, et rendre conte de la vie secrète de ses habitants.
Le froid, et sa lame, qui fend les yeux, et le regard, gourd, comme les doigts. Les odeurs ne s’ élèvent pas, elles sont là, sûrement, des odeurs d’eau, de plumes graissées, le vert noirci des roseaux. Le froid, un tampon de gaze posé sur le tableau.
Le bois de la terrasse, noir et lisse. Ça et là, des tessons abandonnés par le froid, premières pelures, des chrysalides, et leur chitine, une croûte de gel, l’hiver est né cette nuit.
ce que vos yeux vairons 