ce que vos yeux vairons

Il y a ici,
Il ne devrait pas,
Déplacés
De l’été
Jusque vers le froid,
Une place et son carré,
Une vieil olivier,
Des platanes nus,
Nul pour en prendre
Pitié,
Ni le vent, ni la pluie.

Et il y a,
Dans l’allée noircie,
Parmi l’humus et
Les feuilles en débris,
Un buisson bas,
Et entre les doigts
De ses épines,
L’injure faite
A une fleur,
Le trouble d’une rose,
Et l’hiver, et l’oubli.