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Trois lettres du jeu
De Go, maintenant muettes,
Mais rien ne s’éteint.
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Trois lettres du jeu
De Go, maintenant muettes,
Mais rien ne s’éteint.
Gras, ils se servent les premiers, les freux, les corneilles, le laque luisant de leurs gros becs qui déchiquètent les proies, le tortillon des orvets qui pendent, rouges, comme des mégots, à la pointe de leurs faces, la mitraille des graines de tournesol, et leurs cosses qui s’envolent dans un battement d’ailes, de criaillements enroués, la ripaille, et dans le lointain, tout un petit peuple de biffins qui attend, plumes bises, des moineaux, qui mesurent d’un oeil avide les restes dont ils feront leur banquet.
Je m’assois. Sur le banc froid, des restes de pluie en flaques sur les lattes de bois, le cuir noir des feuilles de l’arbre qui fait le mort au-dessus de ma tête, et un oiseau qui s’ébroue, sur mes mains, un duvet, des gouttelettes de moineau.
La tourbe, l’étoupe, des aigrettes blanches sur la lande, champs de coton huppés, qui des oiseaux, des plantes, rameaux de plumes et de roseaux, se balançant sous le vent, le soir, sur la lande.
A l’hellébore, qui blanche, liseré vert, fait front, de son petit calice, aux grands froids de l’hiver, quel est ton refuge, aux marches du printemps ?
Entre mes doigts-trémie, la graine du sable, des grains de buis, la plage, chapelet de gravier, et de verre dépoli.
Pour un arbre à T de guinguois, faire appel à l’équerre d’un géomètre-jardinier.
Troue le ciel, le vent, petit perce-neige, l’hiver ne t’est pas clément.
Grosse, arrivée à son terme, l’année, l’accouchement, dans la rue, le chambardement, monômes, ruptures et accolades, la rue frémit, supplément de vie, et demain, le continuum, le tuilage des jours, les uns aux autres semblables, attendre. Choisir sa folie.
ce que vos yeux vairons 