ce que vos yeux vairons

Le petit bras de l’étang, un peu à l’écart.
Celui que je préfère.
Celui qui pousse sa rive, le liseré de sa roselière jusque sous les racines des arbres.
Qui se couche sous les fenêtres du vieux corps de ferme, isolé comme seules peuvent l’être ces fermes du haut-Jura, un peu plus haut, au sommet du raidillon, le calvaire, un Christ à tous les vents, qui rouille, toujours la même toile d’araignée qui pendouille sur le côté, je redescends, et je m’attends à voir débouler la veuve Couderc.
Mais tout est silencieux, la passion, les passions, celle des oiseaux tumultueux, et de ce petit Golgotha aux champs.