ce que vos yeux vairons

Elle l’avait épousé, avec rage.
Louise, dure, un minéral éconduit.
Elle n’avait jamais voulu l’aimer.
Eugène, l’immiscé.
Eugène, qui attendait l’été, pour aller se promener, et cueillir des fleurs des champs, tous les jours que Dieu faisait, quand Il faisait pousser des fleurs, un petit bouquet frais pour Louise.
Et Louise, jour après jour, jetait le bouquet à la poubelle, à la fin du jour.
Alors, Eugène est mort pour oublier.
Sa tristesse lie-de-vin, au fond du fossé, où on l’a retrouvé.
Louise a pleuré des larmes dures.
Des larmes douces.
Son homme.
Le passé saccagé.
Être eux, un peu des deux, parfois.
L’amour, tour à tour.