Sous le dais

Ombres druzes et fraîches du Chouf, massif du Troodos, lutherie des cèdres, l’air, lourd de cade, un mirage, un oud, Mark Deller, son sillage, un air, sueur de térébinthe.
Je parle, et l’air, jaï-alaï, qui renvoie, qui duplique, le sillon, ce que je dis, qui tourne en rond, en cercles concentriques, je cherche sous mes pieds un rognon de silex, quelque chose d’acéré, qui se fiche dans le plexus, et le mur, le souffle court, qui halète son répons.