Ce matin, sur le billot, du nouveau, une branche.
Et un oiseau qui siffle son guanche.
Je ne comprends rien à rien.
Oh, apprends-moi, oiseau-griot.
A parler billot.
L’heure chaude, laisser faire le soleil, la paille du chapeau se troue largement, sa main, sur mes fontanelles.
Et si j’enlevais, oh, rien, petite incision, résection, là, d’un peu, d’un noeud de chair de bois, faire du billot un scion, qui partirait d’un trait vers le bleu, qui prendrait, il choisit son humus ! et se laisserait croître vers le bas, réseau de radicelles, comme lorsque, petit enfant, trois allumettes, un verre d’eau, je jardinais, noyau d’avocat.
Je passe mes mains sous tes pieds, le billot, comme on glisse un miroir sous une auto, là, une racine clandestine, une parole sans papier, tes frontières souterraines, ton arbre inversé.
ce que vos yeux vairons 