Il a été silencieux tout l’hiver, son étroit pignon vert resserré entre les lourds remparts des mûriers, et ce matin, la complexité de ses fleurs graciles, et l’hameçon-senbon de linge frais du chèvrefeuille, simple, la gaze d’un bonnet mennonite.
« À quoi vibres-tu. Une aile, coulée du vent »
A la recherche de sa fréquence de résonance, je passe mes doigts sur les cernes de son bois, Glasharmonika, lèvres de verre d’un gobelet.
Tirerai-je de toi, billot, autre chose qu’un râle, ma main, coussin de dentellière, se couvre d’échardes, ton écorce me parle, et ma paume, et ton baume ? Comment dit-on baume.
Ces fenêtres, derrière lesquelles, on contemple le monde, l’été, entre des rangées de géraniums.
L’arbre généalogique de l’arbre, Arlequin rapetassé, des losanges, comme des carreaux cassés, ragoût de branches, l’arbre aux sabots, aux confettis, la Lombardie, ragù, Raguse, vue du ciel, houle verte de la Dalmatie, et ici, ou là, de l’autre côté du dictionnaire, Irminsäule, et sur l’étang, des saules en cheveux, où le vent tresse des rubans de livèche et d’origan.
Centonisation, tu es tous les arbres, le billot, de l’arbrisseau sans nom, à celui du cèdre, cartouche du bois-pharaon.
A l’ombre du vase canope, un bouquet de coeurs de Marie, et l’ombre-ouchebti, cette nuit, du billot, homme-liège.
« Rose, de Berne »
« Cornue, des Andes »
Les présentations sont faites.
Du gros sel, de l’origan.
Le vieux pot de géranium, avec fracas, tessons de terre brune, sigillés vernissés, ruines d’une fleur, ses runes brisées, désordre, lar, go, pé, nium.
Ce matin, sur le billot, du nouveau, une branche.
Et un oiseau qui siffle son guanche.
Je ne comprends rien à rien.
Oh, apprends-moi, oiseau-griot.
A parler billot.
ce que vos yeux vairons 