ce que vos yeux vairons

Nous faisions, enfants, des motifs au tampon, indiennes à la pomme de terre, répétition de sections carrées en pointillé, bleues, vertes, avec des bavures de frites crues, sur de grandes affiches, qui finissaient par gondoler, les verres d’eau se renversent sur le papier, une marine, l’étang aujourd’hui aussi est froissé, un vent léger, je le repasse d’un revers de la main, poudre d’amidon.