ce que vos yeux vairons

Je lis.
Avec joie.
Il l’a écrit.
Avec désarroi.
Il l’a écrit.
Je lis.
Goulûment, je saute des mots, le texte est roté, je savourerai après, là, je dévore, à tort et à travers, sans mastiquer, la tranquillité. Après.
Puis je ne lis plus.
La peur de délaver.
La panse, dilatée.
L’admiration, qui dilue, et je diminue, minuscule Alice.
Je ne lis plus.
Je reviendrai.
Je domestique ma soif, mal.
Je reviendrai au point d’eau.