ce que vos yeux vairons

Hors les murs de ma thébaïde.
Qui sont translucides, comme papier de riz, le soleil est de lait, souples comme cloisons, maison du Japon, le vent les fait trembler.
Fragiles.
Mais murs.
L’écriture.
Hors les murs, le soleil a la peau jaune.

J’observe une dentelle de Lefkara, beauté des filaments de soie.
Le travail d’une araignée, le regard doux de la dentellière qui lit mon regard lisant le prix.
Ses doigts volètent sur l’ouvrage, et le soulèvent.
Sa réversibilité.
L’envers vaut l’endroit.
Pas un noeud.
Prendre exemple.
Ajuster mon écriture.
Dextérité de l’araignée, sa schola.

Ouvrir, le recueil, le récife s’ouvrent seuls, le feuillet habituel, ils ne demandent plus, butlers silencieux, un fond sablonneux.
Du sable, sa pâte friable, celle dont on fait de petits gâteaux secs, je laisse vaguer ma main, qui se saisit, emporte-pièce, d’une porcelaine, un coquillage à l’encre de Chine, un ballon rapiécé qui fond sous mes doigts, poisson-clown échappé de l’arène marine du cirque d’un poème.