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par marronbleu

Hors les murs de ma thébaïde.
Qui sont translucides, comme papier de riz, le soleil est de lait, souples comme cloisons, maison du Japon, le vent les fait trembler.
Fragiles.
Mais murs.
L’écriture.
Hors les murs, le soleil a la peau jaune.