Tu sais, l’amour, micro-ondes, ce truc qui te remue de l’intérieur, et métastase jusqu’à ta glace, ce que le coeur a de sexe, tu es impassible et magma.
Nous faisions, enfants, des motifs au tampon, indiennes à la pomme de terre, répétition de sections carrées en pointillé, bleues, vertes, avec des bavures de frites crues, sur de grandes affiches, qui finissaient par gondoler, les verres d’eau se renversent sur le papier, une marine, l’étang aujourd’hui aussi est froissé, un vent léger, je le repasse d’un revers de la main, poudre d’amidon.
Le banc est très long, sous le vitrail, aucun coussin, qui empêche de glisser, d’un bout à l’autre de la rangée, je suis le soleil qui cascatelle, ma tête, dans l’ombre bleue du manteau d’une sainte, et sur mes mains, des points rouges, qui oscillent dans la poussière, un nuage, et la cible disparaît, je change de banc, les jaunes, de la lumière qui ondule, la vieille dame devant moi a blondi.
Des morceaux de bouteille, sur le bas-côté, et soudain, la route se met à miroiter, l’arbalète se tend jusqu’à mon oeil, le verre d’un carreau
Du papier bulle effervescent, 0ooo, pour soutenir ce qui coule, 0ooo, le parpaing des mots, la fonte de l’encre au fond de l’eaooo.
Qu’est-ce qui peut être plus chaux vive que le silence, une bouche scellée, bouleau d’une boîte gigogne, le silence, dans le silence, jusqu’à l’extinction, jusqu’à l’amertume, acide prussique du mot ultime, effacez-moi.
Le billot, albédo zéro, est noir.
Sans reflet, une nuit, une chambre, volets fermés.
Un noir, dont ne revient pas la lumière, le visage d’un mineur, qui dort, le blanc des yeux, tournés vers l’intérieur.
Dans la cour, sous la treille aux raisins acides, un baquet en zinc, qui chauffe tout l’après-midi, un fond marin de fer blanc, où miroite le soleil, et des ombres de feuille de vigne, le corail noir d’une ou deux mouches, ma grand-mère ne va pas tarder à arriver, pour nous mettre à l’eau, mon frère et moi, dans le baquet étroit, j’entends son pas, je ne la vois pas, sur la photo aux bords dentelés, elle doit avoir été happée là, dans ce no man’s land en noir et blanc, sous ma langue, une boule verte, acide comme de la rhubarbe, que le temps n’a pas adoucie, je fais la grimace.
Elle est eau, elle est pierre, une goutte de calcaire, un rouage, une ouvrière, une heure, une année, erratiques, le temps, sans mesure, il pleut, il sèche, la stalactite pousse sa racine, une longue termitière dont la reine est l’obscurité.
Une poignée de sable, j’écarte les doigts, chutes du Niagara.
ce que vos yeux vairons 