ce que vos yeux vairons

Un muscle atone, le voilà, mon système racinaire.
Qui ne trouve, ni la faille, ni le courage de plonger loin.
En surface, une corolle qui s’étend, et je ne tiens pas droit, le vent.
Ce que je rumine, un bout de lande acide, un tartre de loess entre les dents, un reste gras, maintenant, je tire ma substance de la tourbe, labours d’une terre épuisée, on en voit les côtes, des sillons, à peine une éraflure, la terre s’en moque, je cingle le dos de ma horse, la faim d’autre chose, il me pousse une badine entre les doigts.