ce que vos yeux vairons

Enfleurage, vent sur torrent, sur mes bras, le froid, son absolue.

D’une fenêtre à l’autre, l’air mis en mouvement, un feu stop, le rideau, et le vent se lève, se soulèvent le rideau, mollement, mes bras.

Une pliure, la page, quadrillage du papillon, un Mondrian sur le bureau.

Terre craquelée,
La bouche est une fissure
Raku d’où tout bée.