ce que vos yeux vairons

Ici, sans.
Sans café.
Sans fumées dans le café.
Sans la fumée des voix, Serge Reggiani, Ottavia Piccolo, Michel Piccoli, la voix sourde de Philippe Sarde.
Ici, le clan, le cadre, éclatés.
La forêt est addition de singletons.
Tout se soustrait, je dis an-quelque chose.
An, le préfixe de l’oubli.

Le sac des corps, la cire des visages fondus, je vois en chacun, se déformant, une face tordue, Francis Bacon.