On a coupé le son aux vagues.
Derrière les baies vitrées, la mer, et son écume, de l’eau savonneuse, à travers le hublot d’une lessiveuse, l’asthme d’un vieux lion.
Ouvrir une baie.
Le lion reprend du poil de la bête, une gifle de sable, le vent a pris une bouffée de Ventoline.
Dans la vitrine, un repose-tête, dynastie lointaine.
Je penche la tête, lèse-majesté, pose son reflet sur l’arc de bois.
L’infrason d’un mot murmuré si bas, qu’il ne laisse aucune trace.
Garder le souvenir d’une voix aimée, tourner sur le papier son sceau-cylindre, la voir dérouler les volutes de son indienne, lire une lettre.
ce que vos yeux vairons 