ce que vos yeux vairons

Les coraux blanchissent, leur beau rouge sang, une hémorragie, ils sont os, attirant sur eux d’autres os, du dessus des eaux, les bateaux chavirent, sombre leur pêche, une mattanza, les hommes sont des poissons.

Le voile boréal, de la nuit.
La chambre blanche, pisé de mes tropiques, désorientation spatiale, lequel de mes sens s’emballe, la chamade du « où suis-je »

Le voile boréal, du rideau, la nuit.
La brise le drape, la lune le diapre, dans la chambre, d’un blanc arctique, un marbre mouvant, le vent qui tombe le fige, un frisson sur sa chair, dépôt de la brume.