Le voile boréal, du rideau, la nuit.
La brise le drape, la lune le diapre, dans la chambre, d’un blanc arctique, un marbre mouvant, le vent qui tombe le fige, un frisson sur sa chair, dépôt de la brume.
Lointain jeu d’enfant, les yeux d’Icare.
Alors, voir s’avancer, sous le papier pelure des paupières, les tommettes brique d’un petit planétarium, où dansent mouches et soleils noirs.
Nébuleuse d’Orion, je tends mes bras-Hubble, j’en fais une boule de cristal, où circulent les brumes colorées d’une divination, j’attends que se lève le voile, le cliquetis ancestral des sequins d’or du foulard d’une gitane.
Un plafond, la tapisserie, un détail du médaillon, tout m’est nuage, l’ombre chinoise d’un bourdon, j’esquisse la savane dans la touffeur de l’après-midi, dans le lointain somnolent, un avion, Finch Hatton,
« Et tout le tintouin », dirait quelqu’un.
Fonte des neiges du Kilimandjaro.
Il y a un ciel, thé léger.
Une terre, brou de henné.
Une aube, sang rouillé, se lève.
En moi, la nuit est une serre, le rêve est son orangerie.
Je garde dans ma poche un papier blanc, plié à la façon des diamantaires.
Il n’y a rien, dedans, d’un trésor.
Je n’ai rien à perdre.
La nuit, sur un quai gris.
J’attends le rêve-fantôme.
Une nuit-Tinguely, une roue tourne, ting-geli-ting-geli.
Tumbleweed.
J’ai tapé « plantes qui roulent dans les westerns », dans le moteur de recherche.
En français, on dirait » un virevoltant »
Je pourrais.
Mais je ne dis rien.
Film muet du rêve
Pousser la porte du fond de l’abri sous roche, se laisser glisser le long de la crevasse, pariétales bleues, comme de la glace, qui naissent de l’obscurité, la porte du fond de la maison, qui bat, sur ses gonds, ailes de papillon, leur pâte de verre, rêve de lumignons, une pêche, dans le filet, des écailles du soleil.
Le désarroi gris du réveil.
Il n’y a plus rien sous les paupières, de la poussière sous le tapis.
Revenir, petite Gomorrhe, en arrière de l’écrit.
ce que vos yeux vairons 