À parts égales, stalagmite, stalactite, l’arbre.
Ses concrétions à ciel ouvert.
La forêt verte est une grotte.
C’est un arbre remarquable.
Un arbre à adjectif, la prairie est son enclos.
Un taon mord la tranche de ma paume, la cerise d’une grosse goutte de sang, devant moi, des insectes rapides, leurs trajectoires rectilignes d’aéronefs futuristes du « Cinquième élément », qui ne tiennent compte de rien, juste ma main, un obstacle à sucer, jusqu’à la mort, mon autre main écrase la mouche accrochée à la plaie, à ma gauche, en montant, à droite, en descendant, le torrent cascatelle, le bruit d’une baignoire qui se remplit, y plonger le poinçon, oh, l’eau, premier baume.
Je suis ainsi que ce figuier étrangleur, un enfant sauvage, qui passe son cordon autour du cou de sa terre-mère.
Bleue, belle, vue du ciel.
Combien de temps encore, avant qu’elle ne se confonde avec une boîte de Pétri, pilulier à virus, la Terre.
Nous proliférons à la vitesse du cancer, et je suis, moi, ce milliardième de cellule qui constitue sa maladie mortelle, car je suis de la race animale des hommes…
Je suis de la race animale des hommes.
Celle qui fait chavirer, les hommes, la terre.
Insecte ravageur.
Les tendons, reliant de leurs lambeaux le passé au présent, devant moi, mon récif-t coral-lien, je ne passe pas la barre, je n’échappe pas à mon île.
Au-dessus des nuages.
En dessous, la rumeur, l’agitation, sarabande désordonnée, nous n’avons pas appris des fourmilières.
Du bruit, de la fureur, sur le bord d’une tête d’épingle.
Sommes-nous plus, vus des confins.
Le temps de le prononcer, rien.
Pas même une piqûre dans le cuir de ce qui nous entoure.
L’univers nous gobe, et nous digère.
Nous, hommes, sommes le gaz de son rot.
L’île, ce ruban de Moebius, où même l’eau finit par être ciel, construction de l’esprit, ce bout de trottoir peut être île, et mes yeux, un coin de miroir, very small telescope.
Vous êtes, pulsar, et je n’ai pas la clef pour vous lire.
Je vous regarde.
Voici, de quoi écrire.
ce que vos yeux vairons 