ce que vos yeux vairons

Des mots, en l’air, qui tournent, se combinent, retombent par terre.
Du vers pilé, dans la battée.
Et là, il se passe quelque chose, poésie de la méiose.

La maison, son profil d’été, trop haut pour un hâle, et son revers, camée de l’hiver, ils sont là, ses paroxysmes, le froid des hautes solitudes.

Maintenant que le ciel se fait plus clément, moins Impitoyable, ce qui le trahit, une armoire de vêtements, je l’ouvre, la chaleur, un fauve tapi, qui en jaillit.

Le ciel-artiste, Arturo Brachetti, Arlequin, je tourne la tête, les nuages changent leur mosaïque en un clin d’oeil, Paphos et Ravenne, et là, noir-orage, et blanc, dallage de la cathédrale de Laon.

Dans la maison du haut, il y a une petite pièce, un peu à l’écart, une anfractuosité du temps, tout s’y est arrêté, le musée de la poussière, seule, une pendule à crémaillère, glissant doucement le long de sa tige dentelée, son tic-tac de seule vivante, doux mouvement de la gravité.

Sur la maison du haut, par endroit, maintenant, les bardeaux grisent, bandeaux surannés d’une coiffure lisse, et lourde, sur les tempes, piébaldisme que fait pousser le temps, le mauvais temps, la pluie, la neige, le vent.

Un carton minuscule, sur le bord du chemin, une étiquette de prix, où pend encore un lacet de plastique, et dont l’encre noire déjà se dissout, la pluie, sur la Forêt Noire.
Je le ramasse, fossile de papier, résidu pétrochimique.
Je redescends dans la vallée.
Je ferai moins cas d’un papier gras au coin de la rue, fossile, pétrochimie, papier blabla, est-ce l’altitude, où tout m’ulcère, qui me rend sentimentale.