Dans le haut parc naturel, je suis le monde, celui de la vallée, où il n’y a, de plus haut que les sapins, que les poutrelles Eiffel d’un gros poteau électrique, je suis le monde, qui foule les mousses du chemin de mes semelles de caoutchouc, je me retourne, les sphaignes spongieuses ont la délicatesse de ne pas garder trace de mes traces.
Je monte le sentier, mes pieds égrènent les cailloux, couscous des petites pierres, qui roulent sous mes chaussures, les nuages filent, un écheveau blanc se déroule parmi eux, d’abord incision sèche, puis se dilue sur le ciel, un avion très haut, hématome silencieux, ici-bas, le torrent fait la loi, maitre de musique, l’avion, les pierres, mon pas, notre contre-temps.
Elles sont, scieurs de long, les fougères, leurs crosses, qu’elles projettent, rostre d’un requin-scie des forêts, et la lumière se déchiquette et se fend, à gauche, l’ombre de la bûche, à droite, des miroitements, le soleil, en morcellement, et lambeaux.
Le soleil monte le thermostat, mutation génétique, mes mains se palment, entre les doigts de la gauche, papier de riz plissé, la droite est éventail andalou, contre les degrés, flabella moites, j’essuie mes paumes.
Un parterre de verres verts, à la terrasse du café, des pailles qui dansent, poussée des bulles de limonade sur la menthe, et les chalumeaux, qui tintinnabulent, givre des glaçons, de la sueur sur les fronts, les lèvres en trompette aspirent les diabolos, sous les tables, ça froufroute, mouvement des jupes, ailes des moineaux sur une miette de croissant.
Bleu, rose, le moutonnement du ciel ce matin, je prononce à haute voix « Border collie, vas-y », je dessine le chien du bout du bras, du bout des doigts, loin, il ne se passe rien, passent les nuages, sans houlette, ni berger, les bras-baguette-magique aussi sont fatigués.
Ici, sans.
Sans café.
Sans fumées dans le café.
Sans la fumée des voix, Serge Reggiani, Ottavia Piccolo, Michel Piccoli, la voix sourde de Philippe Sarde.
Ici, le clan, le cadre, éclatés.
La forêt est addition de singletons.
Tout se soustrait, je dis an-quelque chose.
An, le préfixe de l’oubli.
Le sac des corps, la cire des visages fondus, je vois en chacun, se déformant, une face tordue, Francis Bacon.
Je me couche, cire perdue, dans l’empreinte de marbre du dormeur, mon corps, justaucorps, s’ajuste en fondant à sa forme.
La respiration s’amenuise, le soufflet des poumons à l’oeil nu ne soulève plus rien, je transporte mentalement le dormeur dans quelque crypte royale, le temps de la sieste, un éphémère gisant, son marbre incongru, aux veines basanées, dynastie d’un après-midi, le temps bref d’un empire, puis le Carrare bouge, sous la statue, le vide d’un cénotaphe, sa pierre tiède.
ce que vos yeux vairons 