ce que vos yeux vairons

Ils sont onze, presque une Cène, Tom Joad, comme ils ressemblent à Henri Fonda ! la casquette, la salopette, alignés sur une portée, poutrelle d’acier, sur les genoux, la boite de leur déjeuner, phrasé du cliché, on peut le lire, de gauche à droite, de droite à gauche, de haut en bas, les jambes pendent dans le vide, comme du linge mis à sécher, je m’approche, ont-ils le regard acier, cyan, gris, leur yeux reflètent-ils quelque chose, miroir de sorcière d’un tableau flamand, je pense aux Arnolfini, les prunelles, tout cela me traverse, je suis sans tain.

Dans mon dos, le douzième homme, la clef de voûte du cliché.
Il ajuste son objectif, je suis sur la diagonale du fou !
Je reviendrai demain, et peut-être