ce que vos yeux vairons

L’un, à l’os hyoïde, l’autre à la flûte à un trou, la mère de tous les chants, sa monodie, l’ison, guttural, et du fémur taillé de l’animal, un grondement, sous l’abri, un répons, lueurs ocres du levant, le feu vibre, sur la roche, une chasse, robe brune de l’auroch, les muscles ondoient, la mélopée s’orne, syncope, fil de trame, fil de chaîne, la pierre, irriguée, s’incarne, une flèche, un cri, la paroi se déchire sur le brame de l’animal à l’agonie.
La terre gronde.
Les hommes halètent leur saga.
J’entre à la schola.