ce que vos yeux vairons

J’entre.
La salle est claire, un piano droit.
Nous nous disposons, pauvres goliards en un minuscule demi-cercle, contour d’une absidiole.
En son centre exact, fiché comme la pointe sèche d’un compas, un arbre.

Qui se met à brûler, pour nous.
L’intelligence, et la bonté, un buisson ardent.
Qui se fait braise, l’humilité, et nous réchauffe, sans nous consumer.
J’ai la gorge sèche.
Ding, 9h00, à l’airain clair du clocher de sainte-Ségolène.
La gorge serrée.
J’écoute l’arbre à chanter, chanter, et pauvre goliard, je croasse.