Ce pays, qui va me faire mal, encore, comme une compresse oubliée, contre le coeur, et sa nécrose, dont le souvenir, adoucit, vulnéraire, brûlées, les chairs, trop de sel, de mer qui ne sait plus où s’arrête le ciel, tout ce bleu, tout ce bleu, j’en noue les veines, si fort, sous mes doigts, des cals, corne laissée par le vent.
Dressé sur ses foils,
Comme une danseuse sur ses
Chaussons, Spindrift 2.
Oh ! Le poudroiement.
Les pins passés au pinceau,
Dorure à la feuille.
Bonté divine, les gens.
Les crêpes, le cidre pétillant.
Sur le sisal de
La chambre, près des chaussures,
Aber d’eau, le sable.
Morte, et au paradis, tous les matins je dois l’être, en ouvrant la fenêtre.
Côte sauvage, septembre 2018
ce que vos yeux vairons 