ce que vos yeux vairons

La ronce a atteint la loggia.
La pie sautille, deci, delà.
Je suis accoudée à la balustrade, je fais très gargouille.
La production se frotte les mains, la soeur de Quasimodo, et Calibanne, deux en une, pour pas un rond.
L’éclairagiste se pâme.
Je souris, à pleines caries, noir, ivoire jauni, studio Harcourt un peu rôti.